LA PLAYA PASIONAL

"Puedo darte mi soledad, mis nieblas, el hambre de mi corazón; estoy tratando de sobornarte con la incertidumbre, el peligro y la derrota". El otro, el mismo. Jorge Luis Borges.

Puede que aquella playa no existiera.

Que el agua que mojaba las plantas de sus pies fueran torrentes de lágrimas que desembocaban en el delta que la acogía.

Quizá el viento que soplaba sobre su espalda desnuda y semiencorvada no hubiera nacido en alguna de las islas en las que los políticos se reunían para instrumentalizar sus planes de ataque bélico.

Tal vez aquel acantilado no estuviera compuesto por frías y afiladas lajas de piedra en cuyos huecos anidaban las especies más variopintas de insectos.

Y, sin embargo, aquella playa se ubicaba en las coordenadas geográficas de un país cuya bandera era la de la magia y la pasión.

El pequeño amuleto negro que antes sujetaba su pelo, se anudaba a su antebrazo izquierdo bronceado.

Las estrellas del cielo se apresuraban por iluminar el firmamento para acudir a su visionado.

Sus ojos, debajo de la oscuridad de sus gafas nacaradas, miraban a un horizonte infinito en el que ya nada se entonaba como una canción de amor.

Y, sí, sus labios sonreían después de haber visitado otros refugios más propicios y menos exigentes.

En aquella playa, en la que los días parecían pasar más lentos y las congojas caminaban firmemente hacia el olvido, la luna recortaba sonrisas y afilaba una mueca de dolor.

En tu playa.

Y, a algunos miles de kilómetros de esa estampa de quietud, un hombre dirime una estúpida contienda frente a su honestidad, enfrentando sus silencios a una amable dependiente occidental.

Sale de la tienda y permite que el viento, congelado, hiele sus huecos.

Ahoga, en el silencio, la irrefrenable necesidad de gritar que siente.

Y sueña instantáneas imaginarias de playas con luna.